Poésie Grand débutant

Dernier numéro de l’année, dernier tour de piste, pas le meilleur poème, mais charmant quand même. Il nous rappelle à la manière de Ronsard que le temps passe. Sans surprise. Ainsi vont les fins d’années, pleines de rites destinés à marquer le temps d’un cheveu gris, d’un cheveu blanc. Sauf pour les chauves qui auront pour le coup une ride de plus derrière la nuque. Je l’ai déjà écrit ailleurs : à nous de passer d’un pas alerte dans la vie, à nous de grimper une à une les marches en bois de l...

Il est six heures au clocher de l’église ou sept, je ne suis pas sûr. Aujourd’hui, mon amour est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. Enfin, c’est un peu dramatique : elle est juste enrhumée. Je le sais parce qu’au téléphone elle m’a dit : « Je be quitte, c’est binis entre nous. » Techniquement, elle est vivante, mais pour moi elle est morte. Je me sens sens comme le chat de Schrödinger dans sa boite, vivant et mort à la fois. Je repense à la chanson de Christophe, Les mots bleus, que j’...

Charles Cros quelques années auparavant avait chanté le hareng — saur. Fête de Noël approchant, j’ai voulu servir un plat plus gastronomique. Plat sans queue ni tête, mais avec du cœur. Une histoire d’amour impossible ou les Capulet, figuré par un couple d’épiciers proche de la retraite, voit leur fille tombée amoureuse du petit Narald Montaigu, fils d’un couple de professeurs agrégés de Pataphysique. Union désastreuse, d’un côté comme de l’autre. Les Montaigu sont infichus de couper douze fi...

Rien n’empêche d’imaginer, Charles Baudelaire en combinaison de néoprène, une planche de surf sous le bras, l’eau à mi-cuisse, baie des Trépassés ou pointe de la Torche (Finistère sud). Plus difficile de visualiser Paul Verlaine dans la même situation, l’homme était de notoriété moins sportif. Enfin, rien n’est impossible, non plus. En revanche, on sait de source sûre que Don Juan, mort, passa les vagues du fleuve Styx sur une planche de surf, laissant derrière lui, les regards de haines et l...

Parfois, nous prend l’envie d’une douceur pour nous consoler. De quoi ? De la vie, de notre vie qui semble nous appartenir si peu. Dans ces moments de dépouillements, nous nous retrouvons nus et fragiles. Un rêve né de la solitude peut alors apparaître. Un besoin dans la clarté du dénuement se dessine. Ici, c’est un dessin en vers, pour d’autres ce sera une image. Comme parfois avec la poésie, il faut se méfier. Elle chante comme une sirène, nous apportant le réconfort et le doux bercement du ..

En cliquant pour ouvrir cette nouvelle édition de Poésie grand débutant, tu as fait preuve de courage. L’objet, un tantinet dramatique, n’incite pas au clic d’ouverture, il ferait plutôt office de repoussoir. Pourtant tu es là, prête (j’ai plus de lectrices que de lecteurs) à affronter le grand mystère de la vie en compagnie de Jean-Baptiste Chassignet. Jean-Baptiste n’est pas gai, il est lucide et résout le mystère. (si vous l’avez, écrivez-moi). Sa résolution de l’équation n’est peut-être p...

Plus doux, plus simple que la semaine dernière, le ton de cette newsletter est sans doute dû à la pluie sur Paris qu’embrasse l’automne de ces lèvres froides. On cherche la tiédeur. Cette chaleur doucereuse qui nous serre dans les bras et nous met des chaussons aux pieds. Va pour l’oreiller de l’enfance, celui qui sentait nos cheveux et la sueur des nuques de nos nuits. Se souvenir est souvent un arrachement, autrefois on a été heureux. C’est une impression et comme toute chose imprimée, elle...

Nuit. Plan large. Travelling avant.Ta tête, les yeux gonflés du sommeil qui ne vient pas. Les soucis blancs et la chaleur de l’été qui em...

J’aurais voulu écrire quelque chose d’intelligent. Une phrase bien sentie qui explique bien les choses. Une démonstration de la supériorité de la poé...

Certains veulent des preuves d’amour ; pour d’autres, il est difficile d’en donner telle quelle.Au milieu la poésie peut servir de médiation. Avec se...