Pour introduire cette newsletter dédiée à la mémoire d’Emily Pike*, je laisse la parole à Simon Ortiz, poète d’Acoma pueblo, qui répond à la question : pourquoi écrivez-vous ?** « Parce que les Indiens racontent toujours une histoire. La seule façon de continuer est de raconter une histoire et c’est ce que Coyote dit. La seule façon de continuer est de raconter une histoire et il n’y a pas d’autre moyen. Vos enfants ne survivront pas si vous ne leur racontez pas quelque chose sur eux-mêmes co...

Un plume, léger comme une plume, enchanteur comme le cri d'un oiseau ou le crissement de la pointe du stylo sur la page. La page blanche ouverte sur l'horizon. L'horizon léger comme un kilo de plumes face au plomb de l'existence. Dimanche, j'enfile une paire de ballerines pour faire du patin à glace. Dimanche, j'ouvre un poème comme un carton de pâtisserie. En faisant attention de ne pas abîmer l'éclair et la religieuse à l'intérieur. (image : Louis Aragon source domaine public) ShareLes appr...

An 1226, les Cathares sont derrière lui. Thibaut lance un regard au-dessus de son épaule vers le Rhône qu'enjambe le pont Saint-Bénézet. Belzébuth, Bénézet, l'assonance frappe l'oreille du chevalier trouvère comme le battant tape la cloche. Le mal d'Avignon, est-il du côté des cathares ou de celui du roi qu'il vient d'abandonner ? En fait peu chaut Thibaut de le savoir au moment de quitter le siège de la ville. Malgré son équipage, son cheval et l'air sucré de la provence si loin de sa champa...

La littérature est un labyrinthe qui nous donne perpétuellement l'illusion d'approcher de la vérité selon Michel Leiris. En transcrivant ces lignes, je ne peux avouer qu'une seule chose : je vous ai menti depuis le début. Sous le fallacieux prétexte de vous faire découvrir de la poésie, je parle chaque semaine de ma vie, de mon âme en l'état à l'instant T du dimanche. Éternel ravi de la crêche, mon enthousiasme est à la hauteur de mon aveuglement. Pourquoi ai-je menti ? Sans doute à cause de ...

Ne hurlez pas ! Oui, la semaine dernière Poésie grand débutant n'est pas sortie et aujourd'hui, il sort un lundi. Le fruit d'un malheureux hasard de circonstances qui ne le sont pas moins. Rien de grave d'autre que la vie : vous aussi vous la connaissez, ses détours, ses surprises, sa manière d'être dont l'élégance est de ne pas rentrer dans sa robe en todo ou son manteau en kanban. Mais je ne vais pas me plaindre. Je vais laisser le poète le faire. Il le fait mieux et avec plus de chair. Oh ...

Ne hurlez pas ! Oui, la semaine dernière Poésie grand débutant n'est pas sortie et aujourd'hui, il sort un lundi. Le fruit d'un malheureux hasard de circonstances qui ne le sont pas moins. Rien de grave d'autre que la vie : vous aussi vous la connaissez, ses détours, ses surprises, sa manière d'être dont l'élégance est de ne pas rentrer dans sa robe en todo ou son manteau en kanban. Mais je ne vais pas me plaindre. Je vais laisser le poète le faire. Il le fait mieux et avec plus de chair. Oh ...

Dernier numéro de l’année, dernier tour de piste, pas le meilleur poème, mais charmant quand même. Il nous rappelle à la manière de Ronsard que le temps passe. Sans surprise. Ainsi vont les fins d’années, pleines de rites destinés à marquer le temps d’un cheveu gris, d’un cheveu blanc. Sauf pour les chauves qui auront pour le coup une ride de plus derrière la nuque. Je l’ai déjà écrit ailleurs : à nous de passer d’un pas alerte dans la vie, à nous de grimper une à une les marches en bois de l...

Il est six heures au clocher de l’église ou sept, je ne suis pas sûr. Aujourd’hui, mon amour est morte. Ou peut-être hier, je ne sais pas. Enfin, c’est un peu dramatique : elle est juste enrhumée. Je le sais parce qu’au téléphone elle m’a dit : « Je be quitte, c’est binis entre nous. » Techniquement, elle est vivante, mais pour moi elle est morte. Je me sens sens comme le chat de Schrödinger dans sa boite, vivant et mort à la fois. Je repense à la chanson de Christophe, Les mots bleus, que j’...

Charles Cros quelques années auparavant avait chanté le hareng — saur. Fête de Noël approchant, j’ai voulu servir un plat plus gastronomique. Plat sans queue ni tête, mais avec du cœur. Une histoire d’amour impossible ou les Capulet, figuré par un couple d’épiciers proche de la retraite, voit leur fille tombée amoureuse du petit Narald Montaigu, fils d’un couple de professeurs agrégés de Pataphysique. Union désastreuse, d’un côté comme de l’autre. Les Montaigu sont infichus de couper douze fi...

An de grâce 1263, Berthe se faufile dans la foule à petits pas rapides et lestes. Elle a fait un détour. La ruelle de la Licorne a l’avantage d’être couverte et de faciliter la discrétion. Elle jure contre elle même : quelle drôle d’idée d’avoir revêtu sa cotte de velux, aussi élégante qu’ostentatoire. Heureusement que son gros mantel en laine la recouvre presque entièrement. Enfin, c’est sans compter qu’elle doit remonter régulièrement ladite cotte sur ses mollets pour éviter qu’elle ne se t...