À l’heure où j’écris ces lignes, la petite aiguille a pris la clef des champs et la grande se repose immobile à la campagne sur le cadran solaire de ses ancêtres.
Sur la plage, les coquillages ramassent les enfants rapportés par la marée. C’est comme ça que naissent les Bretons, nourrissons rejetés en épaves douces sur le rivage sous les hourras moqueurs des goélands.
Un tableau qui fait rougir de honte et d’effroi les cigognes assermentées qui répètent à voix basse et scandalisée : « On ne travaille pas comme ça, ah ça non, on ne travaille pas comme ça. »
J’aurais tendance à dire, chacun sa manière de faire. Chaque enfance est une humanité sauvée. Et l’océan, au loin, d’ailleurs acquiesce, lui qui passe l’éternité à recompter ses embruns et à rire de ses larmes salées.
Les instants de ta vie
sont des petits Moise à la dérive
endormis dans leurs paniers de papyrus
les princesses égyptiennes feront semblant de les découvrir
garde toujours près de toi
tes instants sauvés des eaux
ton regard égaré dans un bus
ton premier baiser dans un cinéma
la balafre de ta naissance
la tempête de tes yeux
tes voyages tes retours
tes rêves
tes femmes et tes livres
les instants de ta vie sont comme des bateaux
et des temples pliés
à l'infini
Luis Mizón, in Haute Tension, Poésies françaises d'aujourd'hui, le Castor Astral
L’anecdote te permet d’aller plus loin, mais pas plus que les pieds du poète qui chausse du 41.
Luis Mizón (1942 - 2022), Chilien, arrive en France suite au coup d’État d’Augusto Pinochet. Interrogé à la radio sur la poésie, Il répond « La poésie ce sont des expériences, pas une théorie, pas une pensée immense que l’on impose aux gens, c’est une expérience a qui l’on essaie de donner une qualité de permanence dans le langage. » (the poet as an UX designer)
Luis Mizón, au Chili, est un poète entouré de professeur de droit. Un pion du jeu de dames au milieu d’une partie d’échecs. (quoi qu’il en soit, le poète est de la partie)
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