Ne hurlez pas ! Oui, la semaine dernière Poésie grand débutant n'est pas sortie et aujourd'hui, il sort un lundi. Le fruit d'un malheureux hasard de circonstances qui ne le sont pas moins. Rien de grave d'autre que la vie : vous aussi vous la connaissez, ses détours, ses surprises, sa manière d'être dont l'élégance est de ne pas rentrer dans sa robe en todo ou son manteau en kanban.
Mais je ne vais pas me plaindre. Je vais laisser le poète le faire. Il le fait mieux et avec plus de chair. Oh que j'aime cette litanie de Tristan Corbière*, cette façon de pleurer entre le mystique et le film d'horreur. Au ciel aujourd'hui, nul doute que le poète tape la belote coinchée entre Roméro*, Maxa* (Paula) et David Lynch* monté tout récemment pour faire le petit quatrième.
L'œil était dans la tombe et regardait Caïn nous dit Victor Hugo*, ici, il est plutôt arraché et la plaie est à vif. À vif comme la vie qui continue de hurler envers et contre tous comme Paul Di'anno* sur l'estrade d'un pub du Chessex.
(*ndlr : Tristan Corbière : poète français, mort inconnu, Victor Hugo : poète français, mort très connu, George A. Roméo : réalisateur de ses morts, Paula Maxa, morte iconique du grand Guignol, David Lynch : mort frais d'hier, Paul Di'anno chanteur d'Iron Maiden, mort moins frais, mais à peine)
Cris d'aveugle
L'oeil tué n'est pas mort
Un coin le fend encor
Encloué je suis sans cercueil
On m'a planté le clou dans l'oeil
L'oeil cloué n'est pas mort
Et le coin entre encor
Deus misericors
Deus misericors
Le marteau bat ma tête en bois
Le marteau qui ferra la croix
Deus misericors
Deus misericors
Les oiseaux croque-morts
Ont donc peur à mon corps
Mon Golgotha n'est pas fini
Lamma lamna sabacthani
Colombes de la Mort
Soiffez après mon corps
Rouge comme un sabord
La plaie est sur le bord
Comme la gencive bavant
D'une vieille qui rit sans dent
La plaie est sur le bord
Rouge comme un sabord
Je vois des cercles d'or
Le soleil blanc me mord
J'ai deux trous percés par un fer
Rougi dans la forge d'enfer
Je vois un cercle d'or
Le feu d'en haut me mord
Dans la moelle se tord
Une larme qui sort
Je vois dedans le paradis
Miserere, De profundis
Dans mon crâne se tord
Du soufre en pleur qui sort
Bienheureux le bon mort
Le mort sauvé qui dort
Heureux les martyrs, les élus
Avec la Vierge et son Jésus
O bienheureux le mort
Le mort jugé qui dort
Un Chevalier dehors
Repose sans remords
Dans le cimetière bénit
Dans sa sieste de granit
L'homme en pierre dehors
A deux yeux sans remords
Ho je vous sens encor
Landes jaunes d'Armor
Je sens mon rosaire à mes doigts
Et le Christ en os sur le bois
A toi je baye encor
O ciel défunt d'Armor
Pardon de prier fort
Seigneur si c'est le sort
Mes yeux, deux bénitiers ardents
Le diable a mis ses doigts dedans
Pardon de crier fort
Seigneur contre le sort
J'entends le vent du nord
Qui bugle comme un cor
C'est l'hallali des trépassés
J'aboie après mon tour assez
J'entends le vent du nord
J'entends le glas du cor
Tristant Corbière, Les amours jaunes, Poésie /Gallimard
Anecdotes et broutilles
L’anecdote te permet d’aller plus loin, mais pas plus que les pieds du poète qui chausse du 41.
Au début des années 2010, un chercheur retrouve à Glascow, issu de la succession du résistant Jean Moulin, un album de caricatures du 19e représentant mendiants, pilleurs d’épaves, matelots, douaniers, gendarmes, touristes et commerçants du Finistère. Cet album intitulé ffocsoR (Roscoff) est un inédit du poète Tristan Corbière (1845 - 1875) qui s’amusait à contrefaire ses contemporains. (Tous les clowns sont des Bretons morts en mer ?)
Tristan Corbière, fils d’un célèbre marin et romancier maritime de l'époque, est envoyé en quatrième en pension au lycée impérial de Saint-Brieuc. De là, il écrit régulièrement à sa famille où il leur fait part régulièrement des sentiments et de l’affection qu’il leur porte. (L’amour filial est un sentiment maritime qui donne le mal de mer)
Tu peux m'écrire en répondant à ce mail ou me faire un vocal pour me demander un poème ou une dédicace. À la semaine prochaine.